Antes no lo hacía. Para ser sincera...ni siquiera se me pasaba por la cabeza. Pero de un tiempo a esta parte me doy cuenta de que continuamente me contengo. En lo que pienso, en lo que hablo, incluso en lo que escribo. Me autocorrijo de mil maneras, conscientes e inconscientes. Cuando hablo mi cerebro va tres calles por delante de mis palabras con el corrector de impertinencias puesto en modo On. He llegado, incluso, a generar un malhumorismo conmigo misma en este sentido. Y creo que debo aflojar. Es bueno ser perfeccionista. Es aún mejor ser respetuosa. Lo malo es cruzar esa línea fosforito en la que el perfeccionismo o la prudencia se come a bocados la naturalidad. O peor aún, la sinceridad. Y francamente he llegado a un punto en el que me apetece locamente volver a tropezarme con todas mis piedras, perderme en mis laberintos y despeñarme por mis precipicios. Por eso mismo, porque son míos. Nunca es triste la verdad... cantaba Serrat. Y al fin y al cabo siempre llevo mercromina de sol en el bolsillo interno del corazón.
